Poemas de Alejandro Félix Raimundo .
Variaciones sobre un tema oculto
Tan fuerte es el deseo de las almas
que ningún pensamiento les conforma
que ningún cuerpo logra contenerles,
como regresa el mar hacia la arena
La enfermiza inquietud al hombre vuelve
Sin conocer la calma ni el cansancio .
Circular como el paso de la horas
resulta nuestro esfuerzo indomeñado
que gira en torno a un centro misterioso
al cual llegar en vano ambicionamos.
Y sin embargo el tiempo en su transcurso
parece a cada instante agregar algo
una forma más bella una manera
mejor de realizar los mismos actos.
ese es quizás el único sentido
que tiene este monótono fracaso,
tratar con el transcurso de los siglos
de realizar lo mismo y superarlo
soportar la embestida del destino
que ataca como un toro enfurecido
sin perder el valor al enfrentarlo
y si uno de esos golpes nos derriba,
allí donde terminen nuestros pasos ,
en el límite mismo de la vida
mirar al horizonte y abrazarlo .
El espectador
Nació para estar solo solamente
para sentir que nadie lo reclama
y ver el mundo entero en panorama
como se observa un río desde un puente
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Y se fue distanciando de la gente
de su afán de dineros y de fama
al tiempo que en su espíritu la llama
se tornaba más viva y más potente .
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Alberga pensamientos que lo ubican
más allá del sinuoso recorrido
de este río de pálidos reflejos.
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Pero cuando sus olas lo salpican
suele a veces sentirse conmovido
y lamenta que el mundo esté tan lejos .
La letra muda
Dicen que después de haber terminado su obra
Dios vio escrita en algún lado la palabra orror
entonces, para disimular la inquietud que ésta le causaba
decidió inventar la h
pero , al llegar la primera noche en la que
se sentó a considerar algunos detalles de su obra
su conciencia , que recién comenzaba a desdoblarse
no pudo esa letra pronunciar .
Hombre entre dos espejos
Esta búsqueda ciega e infinita
a la que nos conduce el pensamiento
hace de nuestra vida un vano intento
que al fin toda esperanza debilita.
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Pero la otra vida , la gratuita,
la que sólo es acción y movimiento
aunque a veces nos llene de contento
al fin nos empobrece y nos limita .
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Ni la potente luz de las razones
ni el destello primario del instinto
pueden iluminar toda la vida
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En nuestros intrincados corazones
hay siempre un serpenteante laberinto
del cual muy pocos hallan la salida .
Hace falta un poeta
A veces los poetas llegan al mundo tarde
cuando ya están los hechos consumados
cuando ya están los seres más nobles de rodillas
y las bestias alegres festejando,
pero hasta en esos casos son necesarios ellos
porque incluso en la aciaga morada de las sombras.
hace falta un poeta
alguien que haciendo a un lado la angustia y la tristeza
haga escuchar su voz en el infierno .
Cantar hasta el final es la tarea
para la que el poeta es destinado
hasta que el Dios que teje
con sus manos los hilos de la humana comedia
olvide los absurdos errores cometidos
Y vuelva a entusiasmarse así la tierra .
De Los hombres con alma
A los que nos dedican grandes obras
Que aumentan el espacio de la vida
a menudo la suerte los convida
en sus falsos festines con las sobras
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Pero ellos continúan sin zozobras
Porque saben que el alma no se oxida
y que al final la suerte seducida
ha de ser por sus mágicas maniobras.
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Ellos saben que el alma es una ola
que por su propio impulso se levanta
un fuego en el que el hombre no se inmola
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Y que el alma no es libre si no canta
aunque deba a menudo cantar sola
…o teniendo un puñal en la garganta.
Contemplando el eclipse
Si la olvidada luz originaria
Atravesara el árido desierto
Sin ponerse jamás al descubierto
Sería sólo sombra solitaria
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Si el creador camina como un paria
O debe navegar con rumbo incierto
Sin poder arribar jamás a un puerto
Su creación resulta innecesaria
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Si Dios hizo la luz para ser visto
En los deformes rostros que el ser muestra
Reconocer sus rasgos ya no puedo
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Bajo esta sombra que a la luz secuestra
Somos crucificados sin ser Cristo
En todas las miradas mira el miedo .
Sobre una tumba grávida
Ante un contexto absurdo
Como una tumba grávida
El poema rebelde
Todavía se alza,
Con sus improvisados movimientos,
De cárceles y cálculos escapa
Y el ímpetu a la vida le devuelve
Aunque la muerte agazapada aceche ,
Crípticos criminales afilan sus puñales
En un lugar oscuro y sin testigos
Cerca del sitio en donde un niño nace .
El áncora
Ya no te has de apurar jamás en vano
Ni ha de turbarte el paso del minuto
Tu magia que no se hace con la mano
Te ha brindado por fin su fausto fruto
Escribiste un poema que contiene
Como un ancla el embate de los mares.
Ante sus incontables avatares
El ancla siempre firme se mantiene
Y al dejar el soporte al cual te amarras
Para vivir te alegras y desgarras.
Partes hacia distantes continentes
Mezclando los esfuerzos con los goces
Y entre todas las cosas que conoces
Encuentras pocas cosas excelentes.
Al poner tu existencia entera en juego
Navegando en las aguas más sombrías
Extrañas los poemas que escribías
Como extrañas las playas del sosiego,
Y al andar por inéditas orillas,
Vecinas de la gloria y el desastre
Arrojas tus poemas como un lastre
Para hacer tus tareas más sencillas.
Vivir es navegar con rumbo incierto
Ambicionando anclar lejos del puerto.
¿Calumnia?
En los labios que se cierran
hay una puerta que se abre
con piedras destruidas
por manos invisibles
se ponen los cimientos
de muchas de las casas.
En la silente sombra
el futuro madura
y la existencia humana nos parece
la corrupción constante de la nada.
Trabajo ( escrito desde abajo )
Los dioses le ordenaron un trabajo
al cual ya renunciar jamás podría:
es ver _ sin pestañear_ día tras día
crecer los tulipanes desde abajo .
Pero el hombre tomó por un atajo
que ni la propia muerte conocía
y así , mientras su sombra descendía
tomaba de él la vida su tasajo .
Quedaban de sus obras las mejores
a salvo de las manos envidiosas
de todos los espíritus beliales.
Aunque a su tumba nadie lleve flores,
aunque le den la espalda los mortales,
habrá de ver la luz desde sus cosas.
Soli Gloria Deo
Si en nuestra inteligencia se halla el pero
y nuestra estolidez es meritoria
miremos transcurrir la eterna noria
sin pretender cambiar su derrotero
Tal vez haya un instante verdadero
tal vez exista una ínfima victoria
pero para Él será toda la gloria
para nosotros sólo es el esmero .
Me miro algunas veces de soslayo
y en la vivacidad de mi mirada
se filtra el anticipo de un desmayo .
Ante la tempestad de la jornada
quiero hallar en el verbo un pararrayo
pero también mi voz está cansada.
Murmullos y destellos
Quien camina algún tiempo por afuera
para luego meterse bien adentro
encuentra la verdad más verdadera
que solamente es un punto de encuentro
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Una mueca siniestra es esta vida
si la belleza pasa inadvertida
o es echada a rodar por cierta gente
que la exalta la nombra y no la siente.
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Toda serpiente tiembla
cuando se queda sola
y lo hace con razón porque presiente
que el odio ha de llevarla finalmente
a morder sin querer su propia cola
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¿ Ambicionas un tesoro
que la tierra no corrompa ? .
Salta entonces de algún modo
por encima de tu sombra.
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Llegué alguna mañana hasta la playa
deseando que mi espíritu se vaya ,
jugando alegremente con las olas
para poder , por fin, estar a solas ,
mi espíritu en la playa se quedó
y en el profundo mar naufragué yo
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Filósofo fatal quien ha intentado
penetrar el misterio de la nada
y al verse en el espejo reflejado
ha visto su pregunta contestada.
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La persona que ha nacido
con el don de escribir versos
de los ríspidos eriales
hace fértiles terrenos
pero no todos sus frutos
han de ser por eso buenos
en algunas ocasiones
más sabroso es el silencio.
E non ocorrerebbe la speranza
Se io oggi il tuo amor non soddisfó
ed oggi i miei aneliti son vani
forse potró il tuo gusto far domani
dopo di che il tuo cuore capiró
La vera primavera aspetteró
benche sembrino i suoi raggi lontani
so che raggiungeró i miei affanni
le terre del dolore lascieró .
Di queste terre di malinconia
faró una grande , dolce e bella stanza
dove potremmo insieme rimanere
E non occorrerebbe la speranza
in ogni giorno pieno di armonia
avrei un paradiso di piacere .
Il tedio
Il tempo in questo giorno sembra lento
come se fosse di se stesso stanco
ha una grande ferita nel suo fianco
va por la strada come un mite vento.
Anch'io oggi un po' piú stanco mi sento
I miei pensieri ieri erano un branco
Ma oggi non si trovano in me manco
le orme di quel forte movimento
Si ascolta nel silenzio un lungo adagio
que torna un puo piu débole la fiamma
que da calore e vita al nostro cuore
La mancanza di gioia e di dolore
torna assurdo e difficcile il passagio
per queste brutto e grigio panorama
El genio y la figura
Que sean tus poemas para todos
que el fuego que arde en ellos nos reúna
y que en ellos las voces se hagan una
aunque hablen en los más diversos modos.
Que sean tus poemas la simiente
que en ninguna ocasión se desperdicia
que sea su raíz alimenticia
para todos los hombres suficiente
En este mundo lleno de rencillas
colmado de banderas y de bandos ,
de crímenes oscuros y nefandos
siembra esas filantrópicas semillas.
Para que los absurdos egoísmos
que se hallan en constante desarrollo
y encuentran en su propio afán su escollo
revelen su carácter de espejismos.
Si logras que cualquier lector te lea
y se sienta en tus versos contenido
ten por seguro entonces que has cumplido
aunque te aleje de él alguna idea.
Tus versos han de ser una figura
capaz de atravesar todos los puntos
y formar enigmáticos conjuntos
llenos de exactitud y de hermosura .
Y si nunca produces ese efecto
_ si fuera Dios el único poeta -
también apuntarías a su meta
y cubrir deberías tu trayecto .
Al girar del reloj la lenta aguja
Al girar del reloj la lenta aguja
las cosas van perdiendo su importancia
como si carecieran de sustancia
o fuesen sólo el sueño de una bruja .
Mi recuerdo de ti se desdibuja
como si una inefable nigromancia
celosa del amor en abundancia
se hallara con nosotros siempre en puja .
Yo que ayer me encontraba prisionero
de una existencia plena y ardorosa
estoy mirando un cuadro desvaído.
Como si nada hubiera sucedido
como si fueran sueños los senderos
que he recorrido en forma presurosa .
Contacto
Un barco que navega a la deriva
sin que nadie perciba su presencia
no consigue dar fe de su existencia
y siente que la tierra le es esquiva.
Pero si Dios lo mira desde arriba
o un hombre lo incorpora a su conciencia
ese fantasma cobra consistencia
y alcanza finalmente alguna Riba
Tan sólo son los cinco continentes
fragmentos de un inmenso territorio
formado por la suma de las mentes .
Fuera de ese infinito reservorio
no consigue afirmarse ningún ente
y nada hay verdadero ni ilusorio .
Catarsis
Debo sacarlo todo de mi mente
y plantar en mi espíritu un terreno
puede que en un principio no esté lleno ,
pero habrá de ser mío solamente .
En él podré gozar constantemente
del devenir armónico y sereno,
que será cada día más ameno,
me ceñiré con fuerzas el presente.
Si logro liberarme del enredo
en el cual la conciencia se aprisiona
pensando en las cuestiones ya pasadas
Habré de ser yo mismo ,si no cedo
al mundo que me envuelve y me presiona
con pretensiones mal disimuladas.
Cuadro de situación
Cuando las rosas pierden su atractivo
cuando se difuminan los contornos
y ya nadie repara en los adornos
sólo queda morirse o estar vivo.
Aquél que por su afán contemplativo
advierte las tinieblas de su entorno
suele emprender un viaje sin retorno
por más que sea fuerte y combativo .
Ya no hay cosa superflua que resista
el mundo no retiene la luz plena
se están tornando tenues los colores
Un cuadro desvaído está a la vista
y su visión confunde y enajena
¿vendrá la luz ? ¿vendrán tiempos mejores?.
Deseo
Encontraste en el mundo
una hermosa estrechez inhabitable
y tu sed de infinito
te llevo a detenerte ante los charcos.
En tantálicos sorbos
casi desesperados
bebiste de esas aguas
aunque fueran amargas
y te amargaste hasta quedar saciado .
El canto triturado
Procurando alcanzar el infinito
mi espíritu en el canto se estiraba,
pero lo cotidiano lo cercaba
por eso con frecuencia me repito .
Marcharme a la montaña necesito
mirar un cielo azul que no se acaba
volver a oír las voces que escuchaba
cuando empecé con este extraño rito .
Porque hoy escucho sólo vagos ecos
y sé que con las piedras del hastío
he de llenar mi propio ser de huecos.
Mis sueños eran anchos como ríos
pero hoy están sus cauces casi secos
¿se angosta de mi alma el albedrío ?.
El silencio a ustedes debido
Inesperadamente
todo se ha dado vuelta
un nombre conocido
se ha vuelto impronunciable
la dignidad herida
proscribe las palabras
y el alma corre el riesgo
de quedarse sin sangre .
La cuchara
La cuchara quisiera
ser cuenca caudalosa
para recibir algo
más que lo que le toca
redonda u ovalada
no concreta su forma
solamente concreta
su destino pequeño
de sencilla herramienta culinaria
que no pincha ni corta
pero se mete en todo
!hasta en lo que más quema!.
La cuchara quisiera
ser cuenca caudalosa
y codearse con ríos
en vez de con la sopa.
La serpiente y el ave
Si solamente cumples con la rima
o intentas escandir hasta el desvelo
se arrastraran tus versos por el suelo
aunque puedas subirte a una tarima.
Pero si la energía que te anima
liberas con pasión, pero con celo
habrás de aproximarte al claro cielo
que nuestra opaca vida legitima .
A tu sagrado oficio has de brindarte
con la sangre y el alma, por entero
y será la armonía tu baluarte.
Y recogiendo el fruto de tu esmero
has de sobrevolar , montado en tu arte
la sombra del destino más rastrero .
El enésimo esfuerzo
Hoy terminé mi enésimo soneto
la conjunción del fondo y de la forma
que he logrado en el mismo me conforma
por ello alegre estoy , pero discreto.
Conocí desde joven el secreto
del severo soneto cuya norma
jamás ha precisado una reforma
y seguí sus dictados con respeto.
Mi alma que se encuentra siempre erecta
captura en mis sonetos el sentido
del mundo que su imagen le proyecta
Aunque los otros digan que he cumplido
aunque escriba una página perfecta
proseguiré mi esfuerzo sostenido.
Un arma de doble filo
Porque hoy no dan las musas su cogollo
sino un fruto deforme y fraudulento
y en más de una ocasión un buen intento
se estrella contra el más pequeño escollo
Porque es difícil dar con el meollo
del casi inaccesible fundamento
y somos arrastrados por un viento
que es hijo de la urgencia y del embrollo.
Sospecho que en mis cuitas de poeta
hay una vocación casi suicida
que el mundo no comprende ni respeta.
Más , como mi existencia desvaída
se encuentra al escribir de luz repleta
al no escribir me encuentro ya sin vida.
"Claudicación"
En tus brazos abiertos me abandono
como el mar al besar la blanca arena
cansado del placer y de la pena
como de la esperanza y del encono.
Tus senos son el puerto que ambiciono
y hallar quiero en sus muelles la carena
para olvida la espléndida condena
de cantar sin hallar jamás el tono.
Me habrá de parecer tu compañía
tan vasta , promisoria y suficiente
que habré de ver mi búsqueda acabada
Y al bañarme en la luz de tu mirada
lejos de los reproches de la gente
no habrá de parecerme nunca fría.
Cimientos
Si a fuerza de escribir te encuentras laso
y han perdido tus versos la potencia
no pierdas asimismo la paciencia
el sol también es sol en el ocaso .
La luz debe forjarse paso a paso
la noche es un instante de clemencia
que le concede el ser a la conciencia
el tiempo no resulta nunca escaso.
Sólo el hombre se apura o se retrasa
y empleando improvisados materiales
construye una mediocre, endeble casa.
Después no son precisos vendavales
para vencer su frágil argamasa
la tumban las tormentas más triviales.
Caminando el cemento
El alma de los hombres se amoneda
a fuer de caminar en el cemento ,
el amplio , penetrante pensamiento
se angosta cual si fuera una vereda.
Se aferra el ser humano a lo que queda
buscando en las palabras un sustento
para darle un sentido al movimiento,
al caos multiforme que lo enreda.
Una mano invisible nos oprime
el pecho que anteayer latiera a gusto
la estrechez cotidiana nos ahoga.
Siempre hay firme en los cuellos una soga
y ninguna palabra nos redime
pues junto con la angustia vive el susto .